Отправлено: 31.07.07 23:54. Заголовок: Проза

Я вот подумал и решил, что раз есть тема про поэзию, то должна быть тема и про прозу Короче зацените Только убедительная просьба не воспринимать нижеприведённый опус как руководство к действию.

Суицидальные записки.

Всё проходит... Пройдёт и это. Растворится в сумраке забвения. И только одинокое пулевое отверстие в виске немым укором будет напоминать о былом. Чёрная крышка ляжет на гроб, осенний ветер заметёт пожухлыми листьями неприметную могилу… Всё проходит...

***

Дорогой дневник, ты сейчас единственный, кто сможет меня понять и простить. Простить хотя бы за то, что я сейчас капаю на тебя кровью из своих разрезанных вдоль вен. Кап, кап, кап… Капля за каплей льётся на тебя моя боль, мои обиды, огорчения, не сбывшиеся надежды, растоптанные мечты... Наверно ты можешь укорить меня за слабость, но после всех этих лет моей никчёмной жизни признание собственной слабости для меня стало единственным возможным проявлением силы. Я долго пытался казаться тебе весёлым оптимистом, но больше не могу… Больше не могу лгать тебе и самому себе… Всё кончено… А было ли что-то?.. Нет… Прости, пойми, прощай…

***

Я смотрю сквозь петлю… Вся жизнь сейчас сосредоточена в ней одной… Жизнь, которая тихо пронеслась мимо меня и не задела даже краем… Даже смерть моя будет какой-то не такой... Подумать только – смерть от банального куска верёвки... И что меня заставило выбрать именно такой способ уйти из жизни?.. А чёрт с ним...
Глухой шлепок упавшей табуретки… Хруст ломающейся шеи… Всё…

***

Край обрыва, а внизу бьётся об скалы непокорное море. Шаг вперёд – летишь. Чувство свободы накатывает подобно волне. Свобода, которой никогда не было и никогда не будет. Вся жизнь ради этих нескольких мгновений свободы.
Вода… Чистая морская вода… Как же она прекрасна. Что может быть лучше, чем найти последнее пристанище в девственной морской пучине? Но она ещё слишком далеко... Скоро будет близко… Слишком близко…

***

Медленно по телу расползается яд. Перед глазами плывёт какое-то странное серое марево. Боли нет. Вдох-выдох, вдох-выдох… Каждый вдох всё короче и короче, как сама жизнь, а выдох всё длиннее и длиннее, как вечность. Вот уже сердце бьётся медленнее… Тук-тук… Тук-тук… Серое марево перед глазами плавно перерастает в непроглядную черноту. Чернота поглощает всё… Навсегда…

 Отправлено: 10.11.07 12:09. Заголовок: Сама идея амбивалент..

Сама идея амбивалентности смерти любви настолько зацепила, что штампы уходят на бэксайд.

 Отправлено: 10.11.07 12:18. Заголовок: Нет в этом никакой и..

Нет в этом никакой идеи... Об этом говорили тысячи людей до меня - и будут говорить после... Я просто села и записала то, что было у меня в голове. В этом всем нет абсолютно никакого смысла.

 Отправлено: 12.11.07 18:40. Заголовок: Nika, странная позиц..

Nika, странная позиция. Если ты считаешь, что "в этом всем нет абсолютно никакого смысла", то зачем выкладываешь на форум? Чтобы это подтвердили остальные?
Это не наезд, мне просто интересно.

 Отправлено: 12.11.07 18:52. Заголовок: Потому что, бля, не ..

Потому что, бля, не все в этой жизни делается со смыслом! А если везде и во всем искать смысл, то можно мозгами двинуться!
Почему я выложила это на форум?
ПАТАМУШТА!!!

З.Ы. Я хотя бы имею смелость признать, что частенько пишу полную хрень, а многие о том, что их творчество на самом деле по уровню довольно низковато находится, даже не догадываются. Их же все хвалят... Чтобы не дай Бог не обидеть...

 Отправлено: 12.11.07 19:28. Заголовок: А я не считаю, что э..

А я не считаю, что это у тебя хрень была. Лично мне понравилось...

 Отправлено: 12.11.07 23:52. Заголовок: А вообще я выступаю ..

А вообще я выступаю за непредвзятое отношение к творчеству любого форумчанина. Поэтому меня бесит, когда меня хвалят, а кого-то с примерно таким же уровнем - ругают...

 Отправлено: 26.11.07 01:11. Заголовок: Чисто бред. Просьба ..

Чисто бред. Просьба не судить строго.

Паззл

Идет дождь. Капли медленно, словно в чьем-то сне, падают вниз. Они срываются с ледяных небес, несутся к земле и тягуче опускаются на мои раскрытые ладони.
Дождь идет уже довольно долго, и все это время я стою посреди пустынной улицы. Одна. Вокруг ни души, но от этого не страшно. От этого только пусто. В нескольких шагах от меня на асфальте лежит отброшенный раскрытый зонт. И что-то в нем есть жалкое, некрасивое – легкий ветерок треплет его края, и они бьются на земле. Он, словно парализованный старик, пытается подняться с земли, но без посторонней помощи ему это не удастся.
Я стою посреди пустой улицы, подставив дождю ладони, а в плеере рвет душу Вангелис. По лицу вместе со слезами и дождем стекает тушь, и само лицо становится похоже на странную маску то ли скорби, то ли скуки. То ли смерти.
Вибрирует телефон, и я даже беру его в руки. Но он падает вниз так же, как и зонт. Продолжает мигать и вибрировать. Его никто не слышит и не видит.
Потом я вижу его. Тоннель. Он открывается впереди, и, я знаю, ведет туда, откуда нет возврата. Там тоже идет дождь. Нужно сделать всего несколько шагов.
Телефон надрывается.
Вангелис сменяется группой Foreigner.
Я иду вперед.
Все так, как и должно быть.

Нет, не так. Все должно было быть иначе. Почему я тогда не взяла трубку? Почему даже не посмотрела, кто звонит? Это могло бы что-то изменить…

Вибрирует телефон, и я даже беру его в руки. Он, словно скользкий угорь, пытается выскользнуть из ладоней, но я держу его крепко.
Нажимаю на зеленую клавишу и молчу. На том конце что-то говорят, но я не слушаю. Ведь в другом ухе Вангелиса сменяет Foreigner, и я вспоминаю, что должна что-то сделать. Я оглядываюсь вокруг и вижу тоннель.
Телефон падает из рук.
Я иду вперед.

Совсем не так! Все слишком не так! Неправильно!

На том конце телефона чей-то голос обеспокоенно спрашивает, все ли в порядке. Нет, все просто ужасно. Сейчас у меня в плеере сменится музыка, откроется тоннель, и я снова должна буду что-то делать, ведь так диктует сценарий, который вряд ли получится изменить. Я не слушаю слова, я слушаю музыку.
А в конце история должна сложиться, как паззл. Все должно встать на свои места, а все висящие на стене ружья – выстрелить. Но иногда истории обретают свою жизнь, они не хотят складываться, они бунтуют и подчиняют себе того, кому кажется, что именно он является их хозяином.
Снова и снова, дубль за дублем, я иду к тоннелю. И этой истории плевать на то, что я не хочу идти. Она должна закончиться тем, что я исчезну, пропаду навеки там, вдали, где тоже идет дождь и так же пусто, но там не играет музыка и никто не звонит и не спрашивает, все ли в порядке.
На кончиках моих пальцев – мое спасение. Строчки, которые смогут прервать этот порочный круг.

Идет дождь. И я стою посреди пустынной улицы, наблюдая, как капли медленно, словно в чьем-то кошмарном сне, опускаются на мои подставленные ладони. Нет ни зонта, ни плеера, ни телефона. Одно осталось прежним – размазанная дождем и слезами по лицу тушь.
Я закрываю глаза и слушаю шелест дождя.
Чьи-то быстрые, стремительные шаги. Приближаются. И я знаю эту походку. Я знаю эти руки, обхватившие меня и прижавшие к себе. Я знаю эти губы, коснувшиеся моих. Они теплые и нежные…
- Я придумала тебя… - шепчу я. – Ты – это несколько строчек, которые вышли из-под моих пальцев… Ты – это иллюзия, которая спасет меня…
Руки встряхивают меня, заставляя вздрогнуть и резко открыть глаза. Его пальцы невесомо касаются моих мокрых щек, стирая с них следы слез.
- Пойдем домой… выдумщица.
- Пойдем, - соглашаюсь я.
- Я придумал тебя, придумал тебя… - начинает напевать он. – От нечего делать, во время дождя…
Но я целую его, и он замолкает. Мы идем домой, не оглядываясь на дождь и пустынную улицу.

Паззлы иногда не складываются. Иногда в коробку по ошибке попадают кусочки совсем другого рисунка, и жизненно важно найти их и выбросить. И тогда история перестает жить своей жизнью, она становится податлива, как влажная глина. Из нее можно вылепить все, что угодно. И сложить свою жизнь такой, какой хочется.

Идет дождь. Я смотрю сквозь окно, по которому медленно стекают струйки, размывая все происходящее вовне. Но я все равно вижу, как внизу, во дворе, ветер треплет чей-то забытый или выброшенный зонт. В этом зонте есть что-то жалкое…

 Отправлено: 26.11.07 06:16. Заголовок: Параноидально-завора..

Параноидально-завораживающе... Красиво...

 Отправлено: 06.05.08 12:54. Заголовок: Тоон Теллеген (Toon ..

Тоон Теллеген (Toon Tellegen), настоящее имя Antonius Otto Hermannus, один из самых известных современных голландских писателей.
Фрагмент из книги "Не все умеют падать" http://tellegen.ru/archives/category/ne-vse-umeyut-padat

— МНЕ ПОРА СОБИРАТЬСЯ В ДОРОГУ, — сказал муравей однажды утром.

Они сидели на ветке перед домом белки. Белка только что проснулась и зевала.

— И не спрашивай, обязательно ли мне уходить, — сказал муравей, — потому что я должен уйти.

— Я и не спрашиваю.

— Нет, ты как раз собиралась спросить, не надо меня обманывать.

Белка молчала.

— Единственное, что мы еще можем сделать, — сказал муравей, — это спокойно попрощаться.

— Верно, — ответила белка.

— То есть никакой жалости и слез и никаких «я буду по тебе скучать» и «возвращайся скорей». Ты же знаешь, я терпеть этого не могу…

Белка кивнула.

— Ты не могла бы встать на порожке… — попросил муравей.

Белка встала на порожек.

Муравей протянул ей лапку и сказал:

— Ну что ж, белка, тогда до свидания.

— Пока, муравей, — сказала белка. — Счастливого пути.

Ну муравей остался недоволен прощанием и не ушел.

— У тебя же комок в горле, белка, — сказал он. — Я же слышу!

Они снова попытались попрощаться, и на этот раз муравей заметил в одном глазу белки слезинку, и еще ему не понравилось, как она сказала: «Счастливого пути!»

— Ты переживаешь, белка, страшно переживаешь, я вижу!

Белка молчала.

— Успокойся наконец! — крикнул муравей.

Они попробовали еще раз, и теперь белка сказала «Приятного пути» — а потом попробовали совсем без слов и не глядя друг на друга. Белка была спокойна как никогда.

Но муравей все равно был недоволен.

— Так я не могу уйти, — сказал он обиженно. — Хотя я действительно должен. Правда должен!

— Я знаю, — потупилась белка.

Потом они молчали, сидя в лучах заходящего солнца на ветке перед белкиным домом. В лесу пахло соснами, где-то вдалеке пел дрозд.

 Отправлено: 19.05.08 21:11. Заголовок: Контрастный душъ пиш..

как-то не очень. Миленько, простенько, хочется большего